Pocas cosas logré, aquí hay más barro, Y a diario crecen muchas cosas, Y entre tanto ruido, Nada es lo que dibujé dentro mío, El…
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Dicen que es la diosa ironía, Quien dejó la puerta abierta de todo infierno, ¿Cuál puerta? No lo sé, Supongo, que antes o al lado…
Nos olvidamos siempre del sueño, Rugimos por dentro y vamos por todo, Hasta que la economía nos advierte… y ese miedo… La estúpida forma de…
Poesía porque sí,Con los pies en el barro,Detrás de las vías rugen exquisitos cócteles que ingresan por la nariz,Pide el cuerpo por estos lados ser…
Si, otras personas lo harán mejor,Después de mí, antes o ahora,¿Quiénes atraviesan estás paredes?Por aquí no hay mantos ni detrás la flor… El piso siempre…