Poesía propia: «Sucede que no soy»

Pocas cosas logré, aquí hay más barro,

Y a diario crecen muchas cosas,

Y entre tanto ruido,

Nada es lo que dibujé dentro mío,

El niño, los niños,

Deben saber una verdad…

Por supuesto, en ella no hay dinero,

Solo felicidad, o al menos algo parecido,

Lo que fuese allí, no es hoy, no me es,

No me hace ni me hago,

Mi carne como producto defectuoso,

Devuelto, trastocado 

Y otra vez puesto en la gran fila,

De esa búsqueda incansable de no saber,

Ni a donde vamos, pero vamos…

Una rueda infinita de chismes y putas,

Traiciones y, sobre todo,

Grandes cagadas propias,

Pero llega el punto donde ya la devolución,

Es incompatible, algo falló muy adentro,

En lo profundo, aquí,

Donde todo duele,

Ahí se respira algo distinto,

El problema es que el mundo sigue igual,

Y el más progresista, aún, busca más.

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